Esto va de ti, que soy yo

Esto va de un hombre poco normal. Hasta aquí todo normal. Hace un mes que se volvió adicto a sí mismo. El mismo tiempo que se tiene sin tener. Ya no puede saborear sus labios ni acariciar su ingenuidad; incluso por las noches, cuando más se acuerda de sí mismo la almohada le planta cara, pero ni Morfeo es capaz de hacerlo caer en sueño. Su rutina, es dolor. Desea haber nacido en un siglo posterior, cercano al Apocalipsis, donde las madres den a luz a niños sin lagrimales para evitarles sufrimiento, donde amar no venga de amargura. Sin amor no puedo vivir ¡Estúpido idiota, el oxígeno es más importante! Odia a Nicéphore Niepce por inventar el recuerdo, y a todos aquellos que tienen nombres y apellidos casi impronunciables.